Ao contrário do que pode imaginar a vã filosofia popular brasileira, a terra da pizza não é a Itália e sim o bom e velho Brasilzão de todos os santos.
Investigam-se os melhores temperos, ingredientes, tempo de cocção e, claro, público alvo.
Tem pizza para todos os sabores e tamanhos.
As que tem preferência nacional, pelo menos amplamente divulgadas nos grandes meios de comunicação tupiniquins, são aquelas preparadas por mãos gentilmente ardilosas, recheadas com escândalosas atividades corrpuptivas e temperadas com o tão nobre e costumeiro desrespeito pela sociedade pagante da festa.
A orgia dos pizzaiolos, a luxúria e o império de todos os fetiches politicos são de nossa extrema e única responsabilidade, mas também acabamos, por fim, fazendo nossa pequena pizza com restos de dignidade e temperadas com o conformismo.
Desce como um sapo entalando na garganta, mas não somos capazes de pensar em nada melhor.
Desce uma inteira, com borda e em oito pedaços, faz favor...
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